Caro Augusto, manter um trabalho popular nas condições do país atual tem sido cada vez mais difícil. Reunir duas pessoas é conspiração, três é sedição. A ação da censura chegou a um nível delirante. Qualquer tomada de posição diante da realidade nacional torna-se virtualmente impossível. Os outros grupos foram reduzidos a um estado de impotência que os sufoca. Alguns se entregam ao misticismo, outros se drogam tanto que chegam de fato a enlouquecer. Mas nós resistimos. Falta você enviar as cenas que pedi. Vamos, Augusto, senta, escreve! Do amigo, Fernando.

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Esquece. Tem que agradecer a Deus que foi só de raspão. (Aponta a capela) Vem, vamos rezar por essa graça. O Isaías nasceu de novo. (A Arantes) Vamos rezar, Arantes?

(Ele baixa os olhos. Irene entra na capela. Joana se afasta dela, num gesto de raiva)

Eu não consigo agradecer. Estou com muito ódio. Eu tenho que agradecer porque a bala só pegou
de raspão? Por que meu filhinho sobreviveu? Por que eu tenho uma vida quase boa? Por que Deus deixa a polícia atirar em pobre? (Olha para cima) Por que o Senhor, na sua grandeza, não melhora esse mundo agora? (Com lágrimas) Eu não consigo. Eu estou com ódio de Deus.

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Mas como procurar a metamorfose numa personagem quando o desgosto nos prende a nós mesmas? Como sair de si, quando a tristeza nos chama de volta à nossa existência? Como inflamar e iluminar o outro, quando a luz do entusiasmo e o fogo da imaginação já não brilham aqui (Aponta a testa)? Olho para os lados como um Diderot, imaginando um drama burguês impossível. Que todas essas personagens sigam sem perceber a tormenta que se forma sobre suas cabeças.

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